Algunos textos nacieron por el 2006, eran voces que me atravesaban. Ahora las renuevo subiéndolas al blog, como si fueran fotos viejas de rostros que ya no tengo pero que me gusta recordar y compartir.

Otros textos son imágenes que me visitan, que se superponen, que quedan sueltas, amontonadas, a los gritos y en silencio. Imágenes que van y vienen, me abrazan o me escupen, y yo ahí escribiéndolas.

viernes, 8 de marzo de 2019

esto no es una poesía



Este  enero tuve 21 edades 
el 1° que cayó martes tuve 25 
el sábado 5  a la tarde 32
el 6 a la mañana tuve, 24 y 61, ambas
al día siguiente al mediodía: 10
el miércoles  9, a la hora de la siesta, tenía 33 
el jueves 10 por la madrugada 64, muy bien llevados.
el 12 a la noche, cuando estaba por cenar, 77 
el 14, en la merienda con amigas, 17 
el 15, en el desayuno light, 38 
el 16, no importa la hora, tuve 26
el 19 era sábado y tenía 59
al otro día tenía 23
el lunes 21, 49 recién cumplidos 
y el 29 de enero tenía 32 

fueron 21 días
21 días y todas esas edades
21 días que no pude hacer poesía
porque estoy muerta

de 1 tiro en la cabeza
de 3 escopetazos
de 6 puñaladas, de 32
porque me asfixiaste
me prendiste fuego
me enterraste viva 
me diste 10 mazazos en la cabeza 
me envenenaste

porque estoy muerta

porque me mataste
esto no es una poesía. 

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